(no subject)

[butavka]

Юрий Левитанский

Время,бесстрашный художник,
словно на белых страницах,
что-то все пишет и пишет
на человеческих лицах.

Грифелем водит по коже.
Перышком тоненьким -тоже.
Острой иглою гравера.
Точной рукою гримера...

Таинство света и тени.
Стрелы,круги и квадраты.
Ранние наши потери,
Поздние наши утраты.

Черточки нашего скотства.
Пятна родимые страха.
Бремя фамильного сходства
с богом и с горсточкой праха.

Скаредность наша и щедрость.
Суетность наша и тщетность.
Ханжество или гордыня.
Мужество и добродетель...

Вот человек разрисован
так,что ему уже больно.
Он уже просит:
                       -Довольно,
видишь я весь разрисован.

Но его просьбы не слышит
правды взыскующий мастер.
Вот он отбросил фломастер,
тоненькой кисточкой пишет.

Взял уже перышко в руку-
пишет предсмертную муку.
Самый последний штришочек.
Малую черточку только...

Так нас от первого крика
и до последнего вздоха
пишет по-своему время
(эра,столетье,эпоха).

Пишет в условной манере
и как писали когда-то.
Как на квадратной фанере
пишется скорбная дата.

Отсветы. Отблески. Блики.
Пятна белили и гуаши.
Наши безгрешные лики.
Лица греховные наши...

Вот человек среди поля
пал,и глаза опустели.
Умер в домашней постели.
Выбыл из вечного боя.

Он уже в поле не воин.
Двинуть рукою не волен.
Больше не скажет:
                            -Довольно!
Все. Ему больше не больно.